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LESLIE Y HAMMOND

Fray Alien y la N.B.A

AGUSTÍN HERRERO AGUSTÍN HERRERO
13/08/2019

 

LAS CHICHARRAS anticipan su rezo cuando notan pasos extraños en el viejo camino de Cortes a Burgos. Las oimos de lejos y al pasar a su lado, mudas esconden el secreto. He atravesado muchas puertas y estrechado mi mano a gente buena y mala, metido mis narices en salas donde pocos entran sin recomendación. Recuerdo que bajé a los infiernos y subí a los cielos más de una vez, para seguir con la misma rutina de esfuerzo y competición. Este mundo que parece tan raro sin serlo. Hasta ahora, nada ha sido tan distinto como estar al lado de la belleza que ilumina sus trajes blancos entallados. Creerme, he tenido la gran suerte de aprender que el hábito no hace al monje, por mucho que se diga. El pasado martes a las cinco de la tarde escuchaba palabras serenas, llenas de verdad y sabiduría. De la boca del Prior de la Cartuja de Miraflores y su Procurador, hombres jóvenes consagrados al silencio y soledad. Pedro y Ernesto cuando hablan, miran a los ojos como los recién nacidos, el vértigo entra en ti y te arrastra a escuchar. Viven hoy como otros cartujos lo hicieron hace siglos y escucharon a reyes y arzobispos. Con sencillas voces. Trece ermitaños que desde el alto de Cardeña, ven nuestras luces de ciudad a la noche, nos imaginan dormidos. Escuchan el sonido en campanarios de lejanas iglesias. La razón inconfesable por la que tuve el privilegio de rozar el olor de la santidad, es historia que no puedo contar. Quizás alguna vez se hable de la hojarasca que puebla el camino y muros derrumbados que aún tienen cimiento. Ese maldito camino. Prometo volver si me quieren recibir, acompañado de mi amigo L.A.C.S. que ha sabido llamar a una puerta casi imposible para gente como yo. El padre Prior sobrecoge cuando dice que “ Todo está en saber cuándo pedir el Tiempo Muerto -
Te va el partido en ello - Cuando veas que el tanteador te va de las manos - Que te están machacando con una serie impecable de triples - Pide Tiempo Muerto - Por todos los santos - Pide Tiempo Muerto - Te lo juegas todo - Qué arte ése el de los Tiempos Muertos - Precisamente en ellos - Cuando no se juega - Se ganan los partidos.” Asi nos leyó este poema que le he robado, lo titula N.B.A. y firma con el alias “Fray Alien”. Regalé trece quesos distintos de Sasamón, uno para cada hombre del silencio. Cada uno de un sabor. Comen una vez al día y el olor curado quizás roce la tentación. Entrar en esos muros sí que es, otra tentación.

 

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